L'assurance

J'ai toujours un choc quand je vois des rues sans papiers par terre, quand il n'y a pas de sirène de flics, quand il n'y a que des peaux blanches : un malaise du tout propre, comme l'oubli de la vraie vie. C'était ça, là-bas, c'était les gens qui se battaient pour arriver le premier à la Grande épicerie, le premier au distributeur, le premier en tout. C'était des visages trop parfaits et le mauvais goût des blousons courts et noirs sur des silhouettes si fines : le rock en or des blondes bronzées. Mais c'était calme et beau. Mais c'était calme, et beau vraiment : ces jardins parfaits, ces façades crème, ces boutiques aux belles enseignes.
Puis un jour, à la caisse du supermarché, une dame derrière moi m'a reproché l'absence sur le tapis roulant du petit panneau qui indique "client suivant" : comme si j'avais voulu payer ses courses, en douce, à la sournoise. Le scandale était tellement absurde que la caissière et moi nous nous sommes regardées en silence, fatiguées.
En sortant de là, le propre était beau, mais hostile, le calme cachait des trésors de bêtise.
Ce n'est pas que tous se valent : le confort est un choix légitime.
Le problème est que le luxe ne se partage pas, et ceux qui en bénéficient ne sont pas obligés de rélféchir : le droit est dans leurs poches, et l'assurance que cela peut donner est redoutable.