L'index dans les boucles

Gestion de stock et bientôt sur le départ : chaque heure la sépare de sa prochaine vie. Ca semble long et toujours plus loin, toujours plus urgent. On compte les kilos, elle se fout des hectos. On parle augmentations et elle ne se battra plus. Son chien pleure. Elle le dégage de mon sac quand je me penche en disant Ne fais pas ça, elle croit que j'ai peur qu'il abîme? Je lui dis qu'il mordait ses lacets (au secours, le chien attaque des chaussures). Qu'une fille. Elle sourit, elle s'en fout. Il n'y a rien dans sa vie privée qui puisse l'agacer. Le seul poids est celui d'être encore là, ce matin, à réfléchir ensemble à la structure, à devoir bosser.
Et le chien pleure et mord de nouveau ses lacets.
Les femmes même femmes font des boucles dans leurs cheveux. Ou plutôt : elles suivent les courbes, elles amusent leurs doigts dans les mèches rebelles, elles ne se battent plus avec la bergerie qui a élu domicile au-dessus de leurs yeux. Elles tricotent, enroulent, jonglent. Leurs tics tournent en boucle. On compte, on note, elle participe en souriant, gentiment. C'est à moi qu'elle parle, pas à lui, pas à lui. C'est à moi qu'elle explique comme pour dire : quand j'aurai fini de tourner en rond et que la question se reposera, tu pourras répondre pour moi.
Puis, enfin, elle s'en va.