Le deuxième étage

Dans le train, je monte, place sacs et manteau sur le côté, vais sortir un magazine ou écouter Collin. Du haut du deuxième étage du train, je vois à travers la vitre des gens qui ne me plaisent pas : sans raison. Une fraction de seconde va remplir les 15 prochaines minutes : j'ai pensé "dérisoire". J'ai pensé que ce mond eest dérisoire. Uen fraction de seconde, ces gens que je ne connais pas m'ont évoqué "dérisoire". J'ai pensé à quoi bon ce monde pour ce monde-là. Et quinze minutes certainement à me dire Non, non, je ne peux pas avoir pensé cela, je ne peux pas avoir été prête à démissionner de mon intérêt. Je ne peux pas avoir pensé "dérisoire". En boucle, horreur de ma distance. En boucle. Ridicule, honteux. J'ai démissionné de Charleroi à Luttre. Arrivée à mi-parcours, j'ai mis ça sur le compte de la fatigue. En arrivant à Bruxelles, j'ai vu sur le sol, tagué, ou plutôt au pochoir, en orange fluo : Un autre monde est possible.

Et j'ai aimé les gens. Et j'ai aimé que des gens se soient appliqué à acheter une bombe de peinture, à faire un pochoir, à couvrir sur les bandes blanches ces simples mots même si en eux je ne me reconnais pas-dans ce vocabulaire-là- ces simples mots. Des gens là, quelque part, dans mon quartier. L'amour du samedi soir.